Утро это маленькая жизнь

Перефразируя поэта, можно сказать, что летнее утро на большой реке - это маленькая жизнь. Оно начинается, когда на востоке розовеет горизонт, а заканчивается, когда солнце заставляет всех укрыться в тени и прохладе.

Но самая торжественная часть утра - это время, когда косые солнечные лучи сгоняют последние языки тумана с воды.

Прилежные рыбаки давно в лодках и следят за натянутыми снастями. А неприлежные еще топчутся по дну своих пришвартованных посудин, наступая на поплавки и путаясь в снастях.

В этот час обычно тихо. Эту тишину усиливают застывшие фигуры в молоке.

Кто-то уже третий раз мочит весла в надежде найти рыбное место, кто-то уже понял, что сегодня удачи не будет, и просто отдыхает, обреченно глядя на мертвый поплавок, а кто-то, стараясь не привлекать внимания, подтягивает к лодке тугую, дрожащую леску.

В конце лета из ериков и проток на поверхность реки выносит тину и комки водорослей. Этот обычный речной мусор. Он медленно дрейфует, прилипая к поплавкам и цепляясь за крючки длинными зелеными нитями.

На прибрежной осоке густая, крупная роса. Ноги уже мокрые, но очень хочется дойти до воды по еле заметной рыбацкой тропинке. Всегда кажется, что там тебя ждет что-то необычное. И хотя каждый раз находишь там лишь несколько досок, втоптанных в грязь, все равно снова и снова идешь по новой тропинке.

В какой-то момент наступает пауза в утренней суете. Прошла первая волна клева, кто хотел, поменял позицию, надеясь на удачу на новом месте, кто-то довольно поглядывает на серебристые тушки в садке, а кто-то с надеждой смотрит на вонзенные в воду струны.